lunes, 31 de diciembre de 2018

e.e. cummings


LLEVO TU CORAZÓN CONMIGO

llevo tu corazón conmigo (lo llevo en
mi corazón) nunca estoy sin él (a cualquier lugar 
que voy tú vas, querida; y lo que sólo sea 
hecho por mí tú también lo haces, querida mía) 
no temo 
al destino (porque tú eres mi destino, delicia mía) no quiero
mundo alguno (porque hermosa eres mi mundo, mi verdad) 
y porque eres tú lo que toda luna ha sido siempre
y todo lo que un sol siempre cantará eres tú
he aquí el más profundo secreto que nadie conoce
(aquí la raíz de la raíz y el brote del brote
y el cielo del cielo de un árbol llamado vida; que crece
más alto de lo que el alma puede esperar o la mente oculta)
y ésta es la maravilla que lejos mantiene a las estrellas
llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón)




miércoles, 19 de diciembre de 2018

Poemas de Beatriz Vallejo

Mudanza

en un cajón de manzanas
puse libros
en un cajón de abejas
poemas sueltos

tanto empeño
para no partir


Vibraba de abejorros la mañana

y era un sentido
de la vida

a la sombra de las hojas
miraba pasar

qué hermosa flor separaban
un gajo

esta mañana
es demasiado pronto


Entorno

el candado en frío pesa
mi mano

feliz sonido
del coco del yatay al caer
cruza arcos de fragancia


Antes del poema

en cada rama

antes
   antes

Sólo allí quiso ser




lunes, 10 de diciembre de 2018

Cada tanto, Sam Shepard


El insomnio es una cadena
El insomnio es un lazo
El insomnio es un círculo vicioso

Ahora mismo
Dentro de mi cabeza
Dentro de los huesos

Gira mi cuello
Se mueve el cartílago
Me gusta el ruido de mis huesos

En medio de esta emergencia
Pienso en ti
Y sólo en ti

En medio de esta sangre insomne
Tus labios rosados
Tus brazos extendidos hacia arriba

No puedo respirar sin ti
Pero este círculo de costillas
Sigue funcionando por su cuenta









miércoles, 21 de noviembre de 2018

Animales + memoria - POESÍA

Tiempo: Animales y memoria
* Poemas en serie


- Sobre la infancia: César Vargas, “Defensa del amor”

Yo he visto las naranjas, / esas flores redondas / de fantástico peso, / colgando de las ramas / del árbol de la infancia. // Mi padre custodiaba / desde antes de la flor, / repasando el dorso de las hojas, / ahuyentando las hormigas. // Los pulgones del trigo llegaron una tarde, / y las gordas naranjas / que agobiaban el árbol / se cubrieron de insectos / diminutos y verdes, / mi padre los miraba / impotente y sombrío. / Subí sobre sus hombros / con un plumero suave / y limpié una por una / las frutas amarillas. // Era la defensa del amor. / Mis ocho años combatían.

- Sobre la juventud: Roberto Bolaño, “Los perros románticos”

En aquel tiempo yo tenía veinte años / y estaba loco. / Había perdido un país /
pero había ganado un sueño. / Y si tenía ese sueño / lo demás no importaba. /
Ni trabajar ni rezar / ni estudiar en la madrugada / junto a los perros románticos (…) / Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen. / Estoy aquí, dije, con los perros románticos / Y aquí me voy a quedar.

* Sobre el pasado: Julio Cortázar, “Nocturno”

Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado /  como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo. /
Todo ha quedado allá, las botellas, el barco, /
no sé si me querían, y si esperaban verme. /
En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos, /
una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets. /
Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad, /
yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías (…)

* Sobre el tiempo - Juan José Saer, “Octubre en Tostado”


Leopardos en la luna, y esas cosas / (un hueso, ramas, una fotografía) /
que no pueden nombrarse: el tiempo las ignora. / Horas breves de días breves en la corriente fugitiva (…) / Leopardos / en la luna, y cosas cuyo nombre / deslumbra o mata: / el tiempo las destruye.


* Sobre el otro: Manuel Bandeira, “El bicho”
Vi ayer un bicho / en la inmundicia del patio / buscando comida entre los desperdicios. // Cuando encontraba algo, / no examinaba ni olía: /
tragaba con voracidad. // El bicho no era un perro, / no era un gato, /
no era una rata. // El bicho, Dios mío, era un hombre.

* Sobre uno - Pablo Neruda, “Animal de luz”

Soy en este sin fin sin soledad / un animal de luz acorralado / por sus errores y por su follaje: / ancha es la selva: aquí mis semejantes / pululan, retroceden o trafican, / mientras yo me retiro acompañado / por la escoria que el tiempo determina: /
olas del mar, estrellas de la noche. // Es poco, es ancho, es escaso y es todo (…).



A este bestiario lo habitan: “perros románticos”, /  “el bicho”, / “ciempiés del humo”,
el “animal de luz”, / los “pulgones del trigo”. / En el resguardo de los jardines o de las selvas / atisba el animal de los sueños de juventud / y de la infancia, / de las anticipadas extrañezas. / Los versos son jardines o son selvas. / Metáforas aguardan con garras; / a veces, con patitas minúsculas; / otras, con aullidos. / Agazapada, / la memoria implacable, / que a veces revela decepción y otras, nostalgia. / Parábola en que dialogan las fieras. / Y los espectros.



lunes, 19 de noviembre de 2018

Poemas de Roque Dalton


      ALTA HORA DE LA NOCHE

Cuando
sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendrá la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
serfa el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.




  COMO TÚ

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.



   DESNUDA

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua
cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como a un niño perdido
que en ti dejara quieta su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que se nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a la sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.










martes, 13 de noviembre de 2018

Dos poetas


“¿Ves?”, de Attila József

El encendido tren del sol ha rodado
ante mi umbral indiferente.

Vete,
las huellas de tus pies
ya no le duelen.

Hay silencio.
Solamente un murmullo:
doy mi pez hambriento al río.
Un susurro:
doy mi débil pájaro al campo.
Vete,
la flor cubre
sus hojas melladas.

¿Ves?
Ya anochece.


Escríbeme al domicilio verde del verano”, de Izet Sarajlic



Escríbeme al domicilio verde del verano.
Que los besos que me envíes sean las últimas noticias
  de la tarde.

Tengo la cabeza llena de algunos hermosos sonetos
y no hay quien me perdone ni deje de perdonarme.

Ayer escribieron otra vez sobre mi último libro.
Inventaron toda una fábula sobre las influencias.
La influencia más grande sobre mí la ejerció una graduada en
  literatura alemana.
Pero lo callaron, pues ¿a quién puede importarle?

¿A quién le importa que tú seas para mí Honolulú, Madagascar y
  Méjico,
una historia que, columpiándome, recorrí a lo largo y a través?
Tu nombre no ha entrado en ningún diccionario,
no figuras en ninguna enciclopedia, ni en ningún
"¿Quién es Quién?"

Pero para mí lo eres todo, como la cama, las lágrimas,
y la flor en el vaso para el soldado en el primer día de paz.
Tus ojos son mi única lectura
en este día que pasa y se va.


*Attila József (Hungría - 1905/1937)
*Iset Sarajlic (Bosnia, 1930/2002)




lunes, 5 de noviembre de 2018

Poemas de Juan Ramón Jiménez


El viaje definitivo

… Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando:
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostálgico…
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.
 Octubre

Estaba echado yo en la tierra, enfrente
el infinito campo de Castilla,
que el otoño envolvía en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.
Lento, el arado, paralelamente
abría el haza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en su entraña partida honradamente
Pensé en arrancarme el corazón y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
el ancho surco del terruño tierno,
a ver si con partirlo y con sembrarlo,
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno.

 A mi alma

Siempre tienes la rama preparada
para la rosa justa; andas alerta
siempre, el oído cálido en la puerta
de tu cuerpo, a la flecha inesperada.
Una onda no pasa de la nada,
que no se lleve de tu sombra abierta
la luz mejor. De noche, estás despierta
en tu estrella, a la vida desvelada.
Signo indeleble pones en las cosas.
luego, tornada gloria de las cumbres,
revivirás en todo lo que sellas.
Tu rosa será norma de las rosas;
tu oír, de la armonía; de las lumbres
tu pensar; tu velar, de las estrellas.



viernes, 2 de noviembre de 2018

Poema de Emily Dickinson

Es tan poco el trabajo de la hierba,
esa esfera de simple verde:
sólo criar mariposas
y entretener abejas.
Todo el día bailar al ritmo de las lindas
tonadas que las brisas traen
y recibir el sol en el regazo
y a todo decir sí, inclinándose.
Ensartar el rocío –como perlas–
toda la noche. Y emperifollarse
más elegantemente
que una duquesa.
Y, al morir, deshacerse
en fragancias divinas,
como humildes especias que se quedan dormidas
o como nardos que perecen.
Y entonces habitar en trojes soberanas
y soñar por el resto de los días.
Es tan poco el trabajo de la hierba.
Yo quisiera ser heno.


martes, 30 de octubre de 2018

los normales, esos seres extraños

Fernández Retamar - Felices los

Felices los normales, esos seres extraños

Nosotros, los sobrevivientes

Qué son las islas

Ella está echada en la penumbra


(Versos sueltos de Roberto Fernández Retamar)

jueves, 25 de octubre de 2018

Saer. Poema

Vecindad de Logroño

Anotar: en la siesta que arde
la noche voluntaria hace señas,
desde lejos, ubicua,
en la constancia amarilla. Anotar:
viñas verdes sobre tierra roja. Anotar que
la liebre, presa y escándalo,
desea al faro que la inmoviliza.
Anotar: abismos soleados
en días cuyo nombre es legión.


martes, 23 de octubre de 2018

Dice Darwin

“En San Nicolás -dice Darwin- he visto por vez primera el magnífico río Paraná. Al pie del cantil (barranca) donde se levanta la población citada había anclados algunos grandes navíos. Antes de llegar a Rosario cruzamos el Saladillo, corriente de agua cristalina pero demasiado salobre para ser potable. Rosario es una gran ciudad, edificada en una meseta horizontal levantada sobre el Paraná unos dieciocho metros. El río aquí es muy ancho y tiene numerosas islas, bajas y frondosas, como también la opuesta ribera. La vista del río parecería la de un gran lago, a no ser por las islitas en forma de delgadas cintas, únicos objetos que dan idea del agua corriente. Los farallones constituyen la parte más pintoresca; unas veces son del todo verticales y de color rojo, y otras se presentan en grandes masas hendidas, cubiertas de cactus y mimosas. Pero la verdadera grandeza de un río inmenso como éste deriva de constituir un importante medio de comunicación y comercio entre los países por donde pasa, de la vasta extensión de su comarca y del vasto territorio que avena la mole inmensa de agua que arrastra en su curso. Por espacio de muchas leguas al norte y sur de San Nicolás y Rosario el terreno es realmente llano. Todo cuanto los viajeros han escrito sobre su perfecta horizontalidad apenas puede tildarse de exagerado. Sin embargo, nunca hallé un sitio donde echando una mirada en torno mío dejara de ver los objetos a mayores distancias en unas direcciones que en otras, lo que prueba manifiestamente la desigualdad de la llanura”.


lunes, 22 de octubre de 2018

Warthon


La vejez no existe; sólo existe la pena. Con el paso del tiempo he aprendido que esto, aunque cierto, no es toda la verdad. Otro generador de vejez es el hábito: el mortífero proceso de hacer lo mismo de la misma manera a la misma hora día tras día, primero por negligencia, luego por inclinación, y al final por inercia o cobardía. Afortunadamente, la vida inconsecuente no es la única alternativa, pues tan ruinoso como la rutina es el capricho. El hábito es necesario; es el hábito de tener hábitos, de convertir una vereda en camino trillado, lo que una debe combatir incesantemente si quiere continuar viva. Pese a la enfermedad, a despecho incluso del enemigo principal que es la pena, una puede continuar viva mucho más allá de la fecha usual de desintegración si no le teme al cambio, si su curiosidad intelectual es insaciable, si se interesa por las grandes cosas y es feliz con las pequeñas. Mientras ordenaba y escribía mis recuerdos, he aprendido que estas ventajas no dependen generalmente de los méritos propios y que es probable que yo deba mi vejez dichosa al antepasado que accidentalmente me dotó de tales cualidades. Otra ventaja (igualmente accidental) es que yo no recuerdo por mucho tiempo mis enojos. Raramente olvido una ofensa a mi espíritu, ¿quién la olvida? Pero la vida la recubre con un rápido bálsamo, y queda registrada en un libro que raras veces abro. 

                                                                                                  (Autobiografía - Edith Warthon)

lunes, 8 de octubre de 2018

Escuelas

Escuela 186 Gral. San Martín de Peyrano (provincia de Santa Fe). Pilarañas y otros historias. Octubre 2018

domingo, 9 de septiembre de 2018

Cuentos

En la página de Fernando Belottini: 

http://www.fernandobelottini.com.ar/Beatriz_Actis.htm


Cuatro cuentos de Beatriz Actis:

Simenon - París
Lisboa
Liebig
Tanti auguri


                                          LISBOA

jueves, 6 de septiembre de 2018

lunes, 27 de agosto de 2018

Verano - Poema


Verano - Beatriz Actis 


Zumbido de viento norte

retumba en la sequía. 

Calor enceguece a los hombres,

los llena de furia.

Ruido de los árboles del monte

desata la locura en cada uno de nosotros,

aunque no importe.



jueves, 23 de agosto de 2018

Una leyenda sobre los pájaros



Pájaros (versión de Beatriz Actis)


  En un tiempo lejano, los pájaros tenían el color de la tierra. Su plumaje no se diferenciaba de las piedras, del barro, del tronco de los árboles. Así lo había querido su creador, el dios Sol, cuyo nombre sagrado era Inti.
  Los pájaros estaban contentos porque podían volar y cantar, pero observaban admirados a sus compañeras las flores, que lucían pétalos multicolores, y pensaban:  
—Qué diferentes se verían los campos si tuviésemos plumas de colores.  
  Una mañana se reunieron. Se oían trinos y silbidos entre las ramas. Algunos dijeron que deseaban un plumaje de un solo color y otros, de tonalidades diversas.
—¿Cómo lo lograremos? —se preguntaban.
  Decidieron viajar al cielo para pedirle al dios Inti que los pintase, como había hecho con las flores. Batieron sus alas en señal de aprobación y emprendieron el vuelo.
  Algunos pájaros se quedaron en el campo y, desde allí, honraron a Inti. El hornero construyó su nido orientado al sol; la tacuarita enseñó a sus pichones a cantar cuando el sol brillaba; la danza del picaflor entre las flores fue una ofrenda. 
  En tanto, el dios Inti pensaba: “No podrán llegar hasta aquí. Mis rayos quemarán sus alas. Son valientes; voy a concederles su deseo”.
  Pidió a las nubes que hicieran llover; después, volvió a asomarse. En el cielo se formó un arco iris.  
  Las bandadas volaron hacia él. El churrinche se posó en la franja roja; el jilguero, en la amarilla; el ave sietecolores las recorrió a todas…
  Los pájaros regresaron a la Tierra con las plumas coloridas. Parecían una lluvia de flores que atravesaba el aire.
  En el campo llamó la atención el picaflor, que mostraba sus nuevas plumas brillantes a pesar de no haber viajado junto a los otros. Explicaron las flores:
—Tiene los tonos de nuestros pétalos, que forman un arco iris aquí en la tierra.
  Juntos cantaron en señal de agradecimiento. El campo se llenó de música, de gracia, de color.