París era una fiesta

Eres mía y todo París es mío y yo soy de este cuaderno y de este lápiz.
                                                                
                                                       

                                                                                                                                                                   E. Hemingway

Fragmento

Querida, ya lo ves: 
conjugo en presente los verbos del pasado,
te quemo, te borro, te expulso del lenguaje
humano o divino, ninguna compasión
me asiste, ninguna piedad de la memoria.

                          (Fragmento poético de Carlos Schilling)

Cruces cierran los campos

Los sueños cuelgan de un hilo

De sus propios vapores el desnudo paisaje

Se quiebran las líneas más sensibles

Enemigos vigilan los cuerpos

Cruces cierran los campos

                                                             

                                                                                                                           Takis Varvitsiotis

Lezama

Ah, que tú escapes en el instante

en el que ya habías alcanzado tu definición mejor.

(…)

Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses

hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,

pues el viento, el viento gracioso,

se extiende como un gato para dejarse definir.

 José Lezama Lima

De los escritores de diarios

"Todos los escritores de diarios acaban a la intemperie, entre sus anotaciones, como esos mendigos que esperan el final envueltos y abrigados en las hojas secas de un parque público."

Andrés Trapiello

Sin esperanza

Sobre el hedonismo

La belleza me deja sin esperanza. Ya me da igual por qué, sólo quiero huir. Cuando miro hacia la ciudad de París quiero envolverla con mis piernas. Cuando te miro bailar hay una inmensidad despiadada como un marinero sobre un mar en calma chicha. Deseos tan redondos como duraznos florecen en mí toda la noche, ya no recojo lo que cae. 

                                                                                                                                    Anne Carson

Si regresa el sol

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,

ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida.

P.P.Pasolini

Qué somos...

“¿Qué somos, qué es cada uno de nosotros sino una combinatoria de experiencias, de informaciones, de lecturas, de imaginaciones?  Cada vida es una enciclopedia, una biblioteca, un muestrario de estilos donde todo se puede mezclar continuamente y reordenar de todas las formas posibles.”

                                                   

                                                                               Ítalo Calvino