De Paul Auster

2. Autobiografía del ojo
   
   Cosas invisibles, enraizadas en el
   frío, creciendo
   hacia esta luz
   disipada
   en todo lo que alumbra. Nada
   tiene fin. La hora regresa
   al comienzo de la hora
   en que respiramos: como si
   nada fueran. Como si yo
   no pudiera ver
   nada
   que no es lo que es.
   
   En el límite del verano
   y su calidez: cielo azul, colina púrpura.
   La distancia
   que sobrevive.
   Una casa hecha de aire, y el flujo
   del aire en el aire.
   
   Como estas piedras
   que se deshacen sobre la tierra.
   Como el sonido de mi voz
   en tu boca.